Freundschaften wollen gepflegt sein wie ein Töpfchen Basilikum. Zu
wenig Aufmerksamkeit ist ebenso Gift für das zarte Pflänzchen wie zu
viel. Darüber konnte sich meine Freundin Antje in letzter Zeit
tatsächlich nicht beschweren. Ich hatte anderes im Sinn, den Frühling.
Zum Ausgleich ihres Darbens schlug ich ihr eine Kneipentour vor. Nur
wir zwei. So wie früher. Kreuzkölln mit seinen aus jeder Mauerritze
sprießenden Kneipen erschien mir das geeignetes Pflaster.
Während
die Abendsonne hinter den alten Dächern versank, starteten wir mit
einem Bier in der Reuterstraße, gemächlich wollten wir uns die
Weserstraße vorantrinken. Ich hoffte inständig, dass es nicht zu
Problem-Puzzeleien kommen würde und plauderte ein wenig aus dem
Nähkästchen. Uns wurde kühl auf den Second-Hand-Stühlen draußen auf dem
Gehsteig - wir zogen eine Kneipe weiter. Im Silverfuture sollte unsere
Tour dann aber bereits enden. Nicht, weil wir uns doch noch stritten.
Nicht, weil einer von uns übel wurde. Nein, ein Bär mit liebreizendem
Püppchengesicht war es, der uns zum Bleiben bewegte.
Die
aufgeregte Stimmung in der johannisbeerfarbenen Bar war
vielversprechend. Richard wollte Berlin verlassen, ihn zog es nach
Brüssel, ein Job bei der EU. Ich kannte zwar keinen Richard, brauchte
aber nur für zwei Astra anzustehen, um dies zu erfahren. Während ich
wartete, blickte ich auf ein Audrey-Hepburn-Plakat. Ein schwarzer
Schnurrbart schwang sich über ihre Oberlippe. Eine etwa zwei Meter
große Frau mit brünetter Mähne und schwarzem Abendkleid drängte sich an
mir vorbei. An der Theke saßen junge Männer mit Dreitagebart und
weiblichen Gesichtszügen. Freundin Antje mutmaßte, dass wir auf einem
Trans-Inter-Queer-Abend gelandet seien.
Die Musik verstummte, das
Licht ging aus. Auf einem kleinen Fernsehapparat wurde ein Film
gestartet. "Tschü-hüss, Richard" riefen sie in die Kamera, "komm bald
wieder". Meine Freundin blickte mich verzückt an. Danach sang einer der
Dreitagebärtler auf der kleinen Bühne "für Rischard" einen
französischen Pop-Song. Isch war 'ingerissen. Immer mehr Menschen
drängten sich in die kleine Bar. Ein neues Kaltgetränk zu besorgen,
verlangte mittlerweile einiges an Geduld. Auf der Bühne wurde eine
Nummer nach der anderen dargeboten. Zwei Leute mit bunten Perücken
sangen statt "Leaving On A Jetplane" den abgeänderten Text: "Rischard,
don't go to Brüssel". Ein so herrlich lakonisches Understatement hatte
ich bisher noch nie gesehen. Ich wünschte mir, die beiden wären für
Deutschland zum Grand Prix angetreten.
Die Tunte von der Theke
trällerte dem Scheidenden schließlich auch ein Liedchen. Dass die CD
mit dem Playback immer wieder sprang und von Anfang startete,
überspielte die Zwei-Meter-Frau kein bisschen. Tapfer begann auch sie
immer wieder von vorne, bis ihr Auftritt in einem Lachanfall endete.
Freundin Antje schien ihre Verstimmung mittlerweile völlig vergessen zu
haben und ich dankte der Trans-Szene dafür mit eifrigem Applaus. Noch
während ich mir die Handflächen dunkelrosa klatschte, kam der Bär.
Er
sah aus wie Balu aus dem Dschungelbuch - nur in Lebensgröße. Zwei
puschige Öhrchen standen vom Kopfe ab, sein dicker Bauch schwang jeder
Bewegungen gemütlich hinterher und an seinem fülligen Po wedelte ein
kleines Schwänzchen. Das braune zottige Ganzkörper-Kostüm sparte nur
das Gesicht aus. "Viola!" rief es aus dem Publikum - und nun erkannte
auch ich die Züge der Theken-Tunte, ihre langen falschen Wimpern, das
kokette Rouge auf ihren Wangen.
Musik im
Achtziger-Jahre-Billig-Sound donnerte los. "Was hat sie, was ich nicht
habe? Was hat sie? Was hat sie? Was hat sie?" sang der Bär mit der
Stimme von Katja Ebstein und seine Lippen glänzten dunkelrot. Zu dem
Takt der hysterischen Eifersuchtshymne beschwerte sich das Berliner
Maskottchen, dass Richard Brüssel den Vorzug geben mochte. Elegant
schwang er seine pelzigen Arme, stemmte entrüstet die Pfoten in die
Hüften und zog die Schultern kokett zum Kinn. Die Weiblichkeit seiner
Gesten standen derart im Widerspruch zu der Schwerfälligkeit des
Bärenkostüms, dass Audrey Hepburn vor Neid der Schnauzer hätte abfallen
müssen.
Als Freundin Antje und ich dann spät in der Nacht das
Silverfuture verließen, waren wir nicht nur erfüllt von der Wirkung des
Weingeistes, sondern auch ergriffen von der Mühe, die sich eine Bar
voller Menschen für ihren Freund gemacht hatte. Unsere Zwistigkeiten
kamen uns plötzlich läppisch vor. Richard in Brüssel, wir danken dir.
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